Demeurer seul avec soi...

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Demeurer seul avec soi...

Que fera de sa vie celui à qui nul n’a appris à demeurer seul avec soi? Quelle sorte de son rendra-t-elle, si la musique n’éveille en lui qu’un vague tressaillement? Quelle intelligence, si nulle question ne lui est plus posée? Quel signe saura-t-il tracer, s’il n’aime ni la langue ni la terre? Quelle parole s’il ne connaît rien du silence? Quelle clef s’il n’a aucune porte à ouvrir?

Sera-t-il à jamais l’esclave de tout ce qui s’agite autour de lui? Une ivresse d’images et de bruits? Le tournis d’une fête foraine? Une liste de courses à expédier? Une lacune, un oubli? Une partie de cache-cache? Un tour de piste? Un mauvais rôle? Des hoquets et des spasmes? Des coliques? Des étreintes? Des culbutes? Que fera de sa vie celui qui n’espère nul fragment d’immortalité?

Jean-Michel Maulpoix,
L’instinct du ciel (extrait)
Edition Mercure de France
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