L’histoire de mon âme, c’est l’histoire du blé !

Le blé 
 


L’histoire de mon âme, c’est l’histoire du blé.

Au printemps, j’étais herbe au vent, 
J’étais fleur, j’étais jeu et joie.
Alors, ô mon Dieu, je T’ai aimé.

En été, mon grain a mûri : 
Je T’ai donné quelques œuvres.

En automne, je l’ai perdu !

Je n’ai plus à te donner rien.
Je n’ai plus ni fleur, ni grain. Je ne suis plus moi, 
Ni rien qui me ressemble.
De brisement en brisement, 
Me voici réduite en poussière ; 
Me voici grain battu, farine broyée ; 
Me voici pain pétri, cuit, mordu, mâché, détruit.
Rien n’est resté de moi.

Je n’ai plus à te donner ô mon Dieu
Ni fleur, ni fruit, ni cœur, ni œuvre ; 
Plus rien qu’une bouchée soumise de pain sec.

Ton pain comme tu es le mien.

Marie Noël